Часть 1

Ты открываешь дверь, заглядываешь в палату. Непривычно чисто и тихо. Удивление сменяется паникой. В голове отчаянно бьется мысль: "Где он?". Ты бежишь искать медсестру и находишь еë, спящую после ночной смены. Ты будишь её, еле удерживая себя в адекватном состоянии. "Где он?" Медсестра лишь устало окидывает тебя равнодушным взглядом и машет рукой в сторону выхода. Что-то внутри тебя мучительно больно сжимается. "Он не мог уйти." Ты носишься по коридорам жестокого холодно-белого здания, разыскивая мальчика. "Где он?" Уже стемнело, а ты всë так же ищешь. Ты понимаешь, что его здесь нет, что его, наверное, кто-то увëл, но сердце продолжает надеяться на то, что в этой.. Или в этой палате сидит он- маленький мальчик с седовато-белыми волосами, в пижаме с лисами. Ты помнишь его искреннюю улыбку, которой он тебя одаривал. Ты помнишь его маленькие худые руки, нежно обвивающие твою шею. Нет, он не мог уйти. Не должен был. Ты помнишь, что этот мальчик любил тебя. "Где он?" Ты садишься на кровать в одной из пустых палат и тупо смотришь в стену. Ты не готов принимать тот факт, что твой сын мёртв.