Часть 1

как странно понимать, что обо мне заботятся теперь другие люди. снимаю платье, облачаюсь в худи: день старой грусти — я побуду в ней. укутываясь глубже в капюшон, из тканевого синего колодца смотрю на жизнерадостное солнце и думаю, как это хорошо: что боль была и родила слова. пусть у души надломлен позвоночник, я справлюсь с этим. даже худшей ночью я всё-таки не вскрылась, и жива. и что моя наивная мечта — любить, всё бескорыстно отдавая, растаяла, как глыба снеговая. но хорошо, что я любила так. и что меня любили лишь слегка. и человек, когда-то самый близкий, остался первой строчкой в чёрном списке и стикерами парными вк.