Часть 1

Утро понедельника. Школьный коридор — Эй тряпка! — раздаётся громкий возглас над его ухом и он вздрагивает. — Какой же ты трус! Аж смотреть противно — его грубо пихают в бок. Стоя напротив него Зонтик чувствует страх, мелкая дрожь пробегает по его телу и он уже мысленно готовится к худшему. — В… В-ва… — Ва — ру. Серьёзно, произнеси моё имя хоть раз чётко, придурок! — говорит тот и бьёт его в плечо. Наблюдая за реакцией Зонта, довольно улыбается. — Даже не поздороваешься со своими друзьями? — к ним подошли ещё двое. Пик и какой-то парень, Зонтик не знал его. — Будешь молчать? — Я н-не… — он с трудом произносил слова, а на его лице читался неподдельный ужас. Заметив это Пик ухмыльнулся и подошёл как можно ближе. — Не можешь нормально разговаривать, молчи. Всё равно мы тебя не понимаем. — Ну, Зонтичек? Как же нам сегодня с тобой развлечься? — Вару резко толкает его, от чего Зонтик падает на холодный кафельный пол. Даже не пытается встать, молча смотрит куда то в сторону. Слышит оскорбления в свой адрес, чувствует острую боль от удара ногой в бок. Лежит и ждёт, когда всё закончится. А позже долго смотрит им вслед, понимает, что они наконец ушли и уже далеко. Слегка пошатываясь поднимается на ноги и осмотрев себя, решает привести в порядок. Закинув рюкзак на плечо идёт в школьный туалет. Зайдя никого не видит, ведь кажется звонок на урок уже прозвенел. Наверное, лучше не идти таким в класс, а вернуться домой. Зонтик подходит к раковине и смотрит на своё отражение в зеркале, на такого жалкого и ничтожного. Над таким только издеваться да задирать. Наверное, те ребята поступают правильно.? Ведь как можно по другому с таким как он. Тяжело вздохнув он открывает воду и моет руки, смывает грязь и небольшое количество крови струящиеся из царапин. Немного щипит, но ничего, не впервые. Это он ещё легко отделался. Что то пошло не так и уже довольно давно, он не желает этого признавать, продолжая оправдывать своих истязателей, что если дело не в них. Не в них, а в нем самом? А ведь с каждым разом их издевательства становятся всё хуже и хуже, не спроста ведь. А Зонтик… А что Зонтик? Ему остаётся только терпеть, так он решил. Не отвечать обидчикам, в силу своего слабого характера или же в силу того, что он не хочет причинять другим боль. И ему очень не хотелось, чтобы всему виной был его собственный характер. Конечно, Зонт никогда не считал себя уверенным или же смелым к примеру, он понимал. Но и брать на себя роль жертвы слишком. А о том почему к нему так относятся он размышлял и не раз. Однако, ему всё никак не удавалось прийти к разумному выводу, он искренне не понимал, что сделал не так. Долго вспоминал, искал те самые «ошибки», которые могли привести его к такому исходу. В итоге, он просто решил сдаться так и не найдя ответа. Вытерев влажные руки об свою же кофту, а затем стряхнув пыль с колен, он медленно поплёлся в сторону двери, мысленно надеясь, что в школьном коридоре никого нет. Тихонько выглянув, он огляделся по сторонам. Ну, вроде никого. Стоило только ступить за порог, как тут же послышались чьи то негромкие голоса и быстрые шаги. Зонтик сильно напрягся и немного подумав, зайти ли ему обратно и переждать пока те уйдут или же просто пройти как ни в чём не бывало. Но решив поскорее оказаться дома, он нерешительно сделал шаг вперёд. Старался быть как можно тише, чтобы ненароком не привлечь ненужное внимание. Стыдливо опустив взгляд в пол, он немного ускорился, проходя мимо них. Зонт не видел их равнодушного взгляда. Да и им было совершенно плевать. Оставив их позади, он почти вздохнул с облегчением. Выбежав из школы он думал только об одном, как бы побыстрее ему оказаться дома. Дом был единственным местом, где он мог хоть немного отдохнуть от всего этого. Сидеть у открытого окна и читать книги, делая глоток горячего чая. В тишине, совсем один. Это спасало его. Ему было хорошо наедине с собой, ибо общества других он уже не мог вынести. Слишком долго ему приходится терпеть эти издёвки. Дойдя, наконец до дома он бросает рюкзак на пол. Скидывает ботинки и устало шагает к кровати. Падает на неё и смотрит в потолок. Затем на свои исцарапанные руки. Всё ещё чувствует ноющую боль в боку и горечь от распирающей обиды. Чувствует как к горлу подступает ком. Не в силах сдерживать слёз, почти вскрикивает. Утыкается в подушку. Пару часов истерики и вот, он снова спокоен. Лежит и ничего не чувствует. Думая о том, как бы завтра не стало ещё хуже.