…

изворот эпистрофея - тончайший шлейф живых под хрупкой шкурой, как прикосновение к мотыльку огнём, что рождён на слове прародителей и святых этого мира, когда тот погрузился в пульсирующую тишину… мы следуем за эпохами оставшихся на устах искусств, где красота является признаком истиной боли, молчащей, гниющей словами поэтов, темперой замешанной на слезах, обрыва струны, и лежащей на открытых ладонях земельной соли, поднимаемся, смотря вверх, где падчерица Венеры, она рассказывает о тысячи погибших в пепле комет, что зияют прошлым, горят в приходящей эре, сохранивший взгляд через миллиарды световых лет. в смерти, кто ищет, придёт и положит к подножию камня, напоминая о вечности, что оживает созерцающими внутри, и в этом моменте, вплетенный течением познания, что-то шепнёт: встань с камей и иди к разрушенному, извивающемуся в распятие, мироточию, приклонись в колене перед рассыпанной кровью жемчугов, и сглатывая боль, давясь похотью и горечью, схорони в падшем пепле первых своих богов.