Часть 1

Ты создан из лета и бабочек. У качелей твои росчерки на песке. Они ходят в перчатках, галстуках, Фраках или пенсне, пялятся На наследство искоса, Ищут разницу в далеке. А у нас из него, лишь виски, Старый номер, ключ в рюкзаке. За соседней перепихоны слышны в тоске. Банальные склоки, сборы. Все налегке. Мешаются люстры в чопорном бардаке. Срываются бюсты, шумит в вискé. Ничего не наступит. И так умрёт. Город сворачивается в коробке, Четыре утра застревают в пробке. Лорд поворачивается спиной.