1. Пролог

      Лондон, 2001       Драко точно уверен, что умрёт здесь, в этом тёмном переулке магловского Лондона, в окружении крыс и осколков давно выброшенных пивных бутылок.       Он слышит доносящийся с дороги звук шагов и приоткрывает рот, чтобы позвать на помощь, но в горле пересохло, а веки отяжелели.       К тому же, посещают его мрачные мысли, какое всё это имеет значение? В чём, чёрт возьми, смысл?       Шаги затихают, и Драко сворачивается калачиком, прижимая колени к груди. Палочка бесполезно лежит в кармане — без магии она не более чем деревяшка. Часть его пытается бороться, но чем больше Драко думает о своей жизни, тем меньше у него сил заставить себя что-либо сделать.       Разве не стало бы всем лучше, если бы он просто навсегда исчез?       Оглядываясь в прошлое, он осознаёт, что его жизнь — это череда поражений: провальная попытка усмирить отца, свергнуть бездарного Тёмного Лорда, стать, в конце концов, кем-то стоящим. И что теперь?       На него накатывает дурнота, и, пока его тошнит на асфальт, он отчаянно пытается не испачкать рвотой и без того грязные брюки.       Теперь он ничто. Недостаточно плохой, чтобы его отправили в Азкабан как Пожирателя смерти, но всё равно преступник. Он приговорён к пяти годам условно, вынужден жить без магии и финансово ограничен небольшим пособием, пока Министерство разбирается, что делать с состоянием Малфоев.       От этих нелепых мыслей Драко слабо кашляет, желая вновь почувствовать гнев, который когда-то, когда ему выносили приговор, наполнял вены. Сейчас тот день кажется расплывчатым пятном. Он не знает, сколько времени прошло с тех пор; он смутно припоминает не один Новый год, встреченный в полном забвении, и решает, что ему и правда уже всё равно.       Что изменилось бы, будь у него палочка и немного денег?       Он прожил на улицах достаточно, чтобы знать, что ночью в этих местах слишком опасно, но ноги налиты свинцом, и сон уже зовёт его.       Да и в чём смысл?..       — Простите?       Драко вздрагивает, моргает, разлепляя глаза, и едва разглядывает размытый силуэт мужчины в нескольких метрах от себя.       — Да? — Драко пытается сосредоточиться на фигуре, одетой в чёрное, но мир шатается, и чёлка тяжело спадает на глаза.       — Вам нужна помощь? — спрашивает мужчина на удивление доброжелательным голосом.       Драко пытается сказать «нет», кричит своим ногам, чтобы они встали и увели его, но вместо этого губы дрожат, а пальцы трясутся.       — Я знаю безопасное место, где вы можете переночевать, — мужчина осторожно приближается, садится рядом на корточки, распахивая руки. Накрахмаленная одежда незнакомца резко контрастирует с испачканными рвотой малфоевскими лохмотьями — доброе лицо чужеродно среди тех отбросов общества, к которым Драко привык.       — Кто… — пытается спросить он, но слова застревают в горле.       — Я Отец Мэттью. Если пойдёте со мной, я смогу предложить вам постель и что-нибудь поесть.       Услышанное навевает определённые мысли, но разум Драко слишком затуманен, чтобы разбираться с ними. Его так и подмывает покачать головой, попытаться объяснить этому человеку, что всё это не имеет значения и если он не умрёт сегодня, то наверняка умрёт завтра или послезавтра.       Но если Драко и был кем-то, то всегда трусом, поэтому он кивает, принимая помощь, если она значит краткую отсрочку от неминуемой смерти.