Часть 1

Щелкает. Рядом или где-то в голове – не разобрать. Щелк, щелк, щелк. Похоже на мелодию, смутно знакомую и забытую давным-давно. Теперь и не вспомнить. Не только ее. Даже имени своего уже нет. Хотя здесь – где бы оно ни было – и без него можно. Все равно окликать некому. Подниматься тяжело. Под веками живет темнота, и после пробуждения мир вокруг – снежный, белый – слепит. Встать в полный рост, вытянуться на носках, осмотреться свысока. Увидеть дверь – синюю с узорами – высоко на холме и пойти к ней, потому что идти больше некуда, да и увидеть ее вблизи очень хочется. Важным кажется. Неверный шаг в сторону, по чужому следу. Дальше легче. Дорога пройдена кем-то до, и подмерзшие следы на снегу знакомо блестят. Не забыть бы про что-то важное в этот раз. Как же там было? Про что? Поднимаясь по холму выдыхать – часто, жадно, вытолкнуть черноту вон. Пусть уйдет вся. С ней грустно. Щелк. Рука – бледная и худая, неужели своя? – ложится на полотно двери. Медлит, прежде чем толкнуть, будто на краткое мгновение вспоминает, что же там потом и за. Щелк. Не щелк. Тик. Тик-так. Поздно. Открывать глаза тяжело. Под веками тьма, а в мире – дверь на холме. В сотый раз.