Часть 1

Когда я умер, не было никого, кто бы это опроверг, И за окном начнёт толпиться весь отряд, И будут маршем чествовать его, но не меня, Которого забрала эта новая судьба опять тогда, Когда я был ещё кому-то нужен, но не здесь... Не в этой старой прописи в асфалте Всех стихов, А там, где я опять согрет судьбиной алчной, жестокой к человеку, Которой нужен лишь покой, А не проклятья, приписываемых ей, Такой нежной и такой серьёзной каждодневеой суете людских потерь. Но ей плевать на оскорбления люда, Не понимавшего секунды жизни, даруемой им, Таким никчёмным и простым От роду своего людкого. Они лишь прикрываются тобою Святой во мраке этого лживого куска, Который вдруг исчезнет в никуда.