Часть 1

Есть в этом мире страшный человек. Кто он такой — скажу тебе едва ли. Но голова хранит единственный флешбек, Что силой отправляет память в дали. Среди толпы он неприметен, Он так же прост, как ты, мой друг. Застенчив, но всегда приветлив, И чувствует, когда ему все лгут. Внимает чужим мыслям осторожно, Подолгу чутко вежливо молчит. И сидеть рядом вовсе не тревожно, Ведь тёмное нутро его пока что спит. Он много смотрит, и глаза его бездонны, В них можно утонуть, взглянув лишь раз. И кажется, в них видно пониманья тонны, Пока на дне их пляшут черти притаясь. Когда он говорит, его почти не слышно — О самом важном он внимательно молчит. И лишь тогда замолкнут все скоропостижно, Когда услышат, как его молчание звучит. Он крайне слаб и не играет в споры: Ему с другими сложно совладать. В бою, скрываясь в тихом разговоре, Он может вдруг тебя к земле прижать. Улыбка трогает его лицо украдкой, Когда души твоей он слушает рассказ. Ведь всё, что спрятал от него загадкой, Ему так просто и понятно станет враз. Он не читает много книжек — Людские мысли интересней в сотни раз. Подолгу он бывает неподвижен, Когда берёт в прицел чужого страха метастаз. И кажется, что он ужасно мал и прост, Обидеть иль задеть совсем не сложно. Но через кровь свою тебя увидит он насквозь, И избежать удара в душу будет невозможно. Он знает всё про всех и чуточку побольше, Но позволяет всем считать себя слепым. И не бывает тяжело ему от этой ноши, Когда расколет чьё-то эго с хрустом роковым. Есть в этом мире страшный человек, Кто он такой — скажут теперь уж не тая. Остался его образ в зеркале навек, Ведь этот страшный человек — я.