Часть 1

­­­­­­Снова стихли за дверью заботы дня, Снова солнце за садом ложится спать. Тихий ангел, весь белый, как простыня, Опускается с краешка на кровать. Он прозрачен и хрупок, но так могуч. Рядом с ним я — как-будто с травой мешок. Тянет душу усталую в лунный луч, Чтобы в ней опечаткой найти грешок. Да, бывало, пугал я зверей и птиц, По траве прошлогодней пуская пал. В книге судеб немало моих страниц, Где записано только, что ел и спал. У окошка ночного пылинок взвесь, И теней под кроватью неровный слой. Мой хранитель, я здесь, и таков, как есть. Может быть, и не добрый, но и не злой. Нам бы мимо небес, где умы в дыму, И больных демиургов тяжёлый чад. Во вселенной есть мир, что не знает тьму. В нём и я безымянными был зачат. Жаль, что сам искалечил свою весну. Жаль, по жизни промчался почти бегом. Посиди, мой Хранитель, пока усну. Может, свидимся в мире, уже другом.