Туман разлитых сновидений

Веки неторопливо опускаются и приподнимаются вновь, словно в замедленной съёмке. Ещё бы грустную мелодию фоном да чёрно-белые декорации - сонно, загадочно и очень драматично. На больших электронных часах дёргается последняя цифра: 03:55. Неоновая. Слишком яркая. Накопившийся пепел не выдерживает и падает на линованную страницу. Лень даже смахивать. И ладно. А то, что остальные сигареты забыты в другой комнате - вот это да, проблема. Стекло холодное. Ночь тёмная. Улица пустая. Воздух - хрустальный и тихий. А внутри туман, и где-то там, в лёгких - тоже. Это, конечно, не очень хорошо. И ладно. Встать (заставить себя), услышать, как карандаш падает на пол. Чертыхнуться. Босыми ногами - через туман (в голове). Как жаль, что Она улизнула! - Нет, - наконец-то здравая мысль. - Нет, доверять ей совсем нельзя. Он точно знает, как Она выглядит. Крупные завитки и запах шоколада. Безусловно, горького. Безусловно, с вином, самым терпким. Чтобы связало и не отпускало - точно так же, как Она своей худой и холодной рукой любит сжимать сердце в клетку из пальцев. Но лучше уж так, ведь от боли - слёзы, а слезами писать почему-то всегда легко. Это тоже, конечно, не очень хорошо. Но и ладно. Бестия... Никогда не спит и ему не даёт. На вторую ночь уже становится веселее: туман выходит из головы в воздух, его можно увидеть и вдохнуть обратно. Веки неторопливо опускаются и приподнимаются вновь, словно в замедленной съёмке. Ещё бы услышать шорох белого платья да шёпот той, что всегда молчит. Ни слова не скажет, просто сидит рядом - и всё получается само собой. Туман сгущается. Даже сложно шагать. Он настолько плотный и белый, что похож на волнующуюся ткань. А ведь так и есть - ткань, Её платье. Вот Она - сидит на оставленном месте и смотрит в окно. Стекло холодное. Ночь тёмная. Улица по-прежнему пустая. Колени в исступлении встречают пол, рука шарит в поисках пропавшего карандаша, а взгляд - только на Неё. Она не смотрит в ответ. Только протягивает листок. Сердце стучит, глаза - ярче цифр на часах. Вот оно, вот оно... В волосах - Её пальцы, нежные, но готовые сжать весь мир в любой момент. Туман собирается в последнюю точку, выплёскивается изнутри целым морем, забирает с собой всё... И оставляет в одиночестве. Резко, без звуков, без прикосновений. Подоконник пуст. Волосы тоже в порядке, только листок измят. Что-то есть, что-то определённо стоящее - жаль, ни черта не видно в такой темноте. Усталость. 04:00