Часть 1

Уйдёт весна, как соло сердца скрипки, Однажды солнца луч исчезнет навсегда. Мои до адресата не дошли открытки, И сообщения опять теряют города. Что ж в путь, послушаю порывы и дурманы. Только не знаю, адресат мне кто уже. И вот теперь не поздно и не рано, «Просто незачем» - скрепя ношу в душе. Схожу на станцию, всё озираюсь взглядом. Было лишним приезжать сюда. Десятый дом, десятые фасады. Не на месте сердце, как и голова. Адрес - моя первая попытка. Поворот налево, двор, скамья. Насколько можно верить письмам зыбким И сколько можно их читать зазря? Звонок. Ответа нет. Колотит бешено. Быстрей налево, тропы, магистраль. Очень глупо всё, мораль просто насмешлива. Я жду такси. Давай же. Забирай. Машина вдаль. Всего лишь пережитки Того, что кроется веками там внутри. В голове лишь крутится: «ошибка. Ты знала, будет так. Зачем идти?» Но память снова вызовет улыбку. Однажды сердце бросит всё, приедет вновь сюда. Расстояние считается в открытках, Телефонных разговорах, поездах.