Часть 1

Люди пишут истории с привкусом яда, Я спросила: Зачем? Отчего? Почему? Мне теперь объяснять этих истин не надо, Всё давно поняла и сама вот пишу. Эти сказки прекраснее лунного света, Что ночною порой освещает могильные плиты. В красоте той ни солнца, ни радости нету, Лишь печалью и горестью души овиты. Красотою болезненной, злой, ядовитой Сказка страшная в душу ворвётся ко мне. Проливая слезу по надежде убитой, Все печали в стихах запишу на листке. Стих мой глупый, порывистый и неумелый, Но пропитан той самой больною и горькою красотой, Он написан в порыве едином и смелом, Он написан чувствами, не рукой.