* * *

"Я пишу стихи и плачу, Словно падчерица над плитой..." Для тебя ничего не значит, Для меня — это всё. В моём сознании столько образов ярких в ряду, Словно галерея картин, Но только там темно. Из детства мечты, Минувшие спустя года, Давно уже ушли, Оставив только горстку пепла. Не те времена, не те люди, "Или я уж не тот", но всё сменилось, Это точно, и от счастливого ребёнка Не осталось ничего. И я всё ещё в поисках себя, Пытаясь не спутать реальность со сном. И... как не плакать Вместе с дождём за окном?