Часть 1

Любая мысль есть только сон, Пока она в сознании томится, Но стоит ей лишь в слово воплотиться, И вот уже реальность он. Из миража, небытия, из сна Всплывают образы мятущейся толпою, И для души, стремящейся к покою, Покоя нет, нет света и нет дня. Осадок черный, что скрывается внутри, Утратив над собою власть сознанья, Вдруг вырывается наружу, в мирозданье, И обретает вкус и цвет, и власть... Смотри! Как страшен этот образ! Но он - ты! Ты, только не прикрашенный тобою! Он страшен, но своею наготою, Своею правдой и своею красотою Реальность обретающей мечты!