В лабиринте

Лоб шершавит старая краска напоминая: пора. Я не знаю, что будет завтра. Не уверена, что там вчера. В наших кардио совпадениях ёмких тактов и редких встреч точит внечерепное давление: у обоих двуручный меч. Поднимаю глаза на дверей полотно — на облупленную бирюзу — я могу рассечь его, вскрыть вино, обагрив судьбы полосу. А потом себя загрызу. Под ногтями чешуйки страха. Изнутри меня рвётся зверь. Карнавал, дом, тропу или плаху нам двоим уготовила дверь? Слышу рокот древнего монстра, что во мне по слепому окреп, и рык нового, грациозно приглашающего на цепь. Не отдамся псу. Окроплю росу.