Часть 1

Я выливаю себя на бумагу, С рук убираю противную влагу, И наконец-то могу вдохнуть воздух, Перестать проживать чувства остро. И, отложив карандаш, покрываю картину лаком. Могу опять улыбаться, будто я не жалею; Словно я вновь живу и вновь я умею Получать наслаждение, жизнь не бросая, От тревоги позорно не убегая. Как будто нет дрожи в руках без причины, Будто есть смысл, желание и силы Вставать на заре, направляться куда-то, Словно я день за днём не жду лишь заката; И имеются цели, существует мечты, А мне не противны мои же черты. Покрываются коркой раны. Каждый штрих - это чувство, а позы - моменты, Ластик да карандаш - больше чем инструменты; В картинах лишь правда, в них - моя повесть, Боль, радость и то, за что мучает совесть; Лаком залитый грифель вмерзает, Под тоненьким слоем навсегда застывает. Я снова дышу, пусть и частично. Когда-то все точно будет отлично. Покрываются лаком картины. Покрываются коркой раны.