Старый поэт

Быть может сейчас Стихов не пишу я красивых Так милых сердцам, Справедливых, Любых иных. Нет сил моих, Да и желания впрочем тоже, Было бы хоть оно. Взять в старую руку любимый столь Прежде Времени ходом Щадимый как будто Родной карандаш. И прорезая года, на белоснежной бумаге писчей В вояж Расплывчатых очертаний, Воспоминаний, Отправиться снова. И там остаться. Навек.