Часть 1

Я давно к смертям проникся симпатией, И улыбаясь смотрю фотографии Из лагеря беженцев, как из курорта. Ведь майоров боль сродни графомании: Прописывать безустанно свидания Криков бездны и умирающей роты. Строчат на памятниках описания, И валятся в землю жертвы восстания, Чье поколение осталось бесплодно. Сбываются медленно предсказания, И гниют родителей обещания, Пока под обстрелами мы беззаботны. Призыв к оружию, клик к бичеванию, И я забываю воспоминания, Что до этого грели тихим восторгом. Я на поводу́ военной испа́рины, Тащусь убивать (идеи же праведны) Таких же детей военного притона.