Глава девятая. Цикорий

Я сижу на красном барном стуле, пока вокруг неспешной походкой кружится рыжий человек с небесными глазами. В его руках сияет пацифик, внезапно ставший из золотого серебряным. Он ухмыляется, смотрит на меня: — Интересная вещица, — вижу, как пацифик кружиться вокруг чужих пальцев. — Невероятно любопытная. Внутри меня что-то щелкает, причиняя боль: — Это — ключ? — неосознанно вырывается из глубин. — А ты догадливый, — рыжий человек смеется. От этого его лицо искажается, становясь чем-то уродливым и поломанным. Мне неприятно на него смотреть. — Ну же! — его улыбка моментально исчезает. — Не отворачивайся от меня. Его голос вкрадчивый, невероятно пугающий. Наполненный почти неприкрытой злобой и угрозой: — Ты хочешь знать, от чего этот ключ? Я никак не могу определить его эмоции. Они словно быстро изменились на спокойные и выдержанные. Он хватает меня за подбородок. Это настолько внезапно, что пытаясь уйти от прикосновения, я только еще выше задираю голову. Его пальцы скользят по открытой шее. Прикосновения мерзкие, холодные, фарфоровые. А взгляд холодный и безжизненный, как разбитое зеркало. На мгновения в этих бирюзовых глазах появляется огонь: — Ты знаешь. — Нет. — Ты понимаешь. — Нет. — Значит, друг подскажет.