Она не придет

      Он любил рисовать. А ещё он любил её.       Юную девушку, что так часто сидела рядом, опираясь щекой о его плечо. Ту, что озаряла всё вокруг, стоило ей появиться.       Её ярко-рыжие волосы всегда пахли ромашками. В зелёных глазах играли озорные огоньки и отражалось солнышко.       Он любил её.       Любил касаться пальцами нежной кожи, чувствуя, как она покрывается мурашками. Любил целовать кончик носа и слышать заливистый смех.       Она была идеальной. Он все был готов отдать, чтобы в очередной раз нарисовать её портрет. И вот она сидит перед ним, улыбаясь, и смирно ждет, пока он закончит картину.       Он любил её.       Любил распущенные волосы, любил аромат духов. Сладкие, приторные на первый взгляд, но с таким вкусным малиновым шлейфом.       Она всегда приходила к нему с улыбкой и своим фирменным абрикосовым пирогом. Она заваривала чай, а он любовался каждым её движением. Словно бабочка она порхала по кухне. А ручки? Её маленькие нежные ручки ставили на стол чашку, и он тут же брал её ладошки в свои, много-много раз целуя.       Он любил её.       Любил её любую. Когда она злилась, грустила, плакала и смеялась. Когда болела или не хотела разговаривать. Он любил её всегда.       Она была его светом и тьмой одновременно. Он растворился в ней, забывая о себе. Он отдавал ей каждую крупинку себя. Хотел, чтобы воздух в легких не заканчивался, когда он целовал её. Хотел, чтобы сердце всё так же выпрыгивало из груди, когда видел её.       Он любил её.       Любил даже тогда, когда она не пришла. Когда за окном стучал дождь, а звонка в дверь он не услышал. Оставив о себе лишь воспоминания, она больше не вернулась. Не пришла, не позвонила, не оставила вести. А может, она была всего лишь сном? Тогда он хотел бы, чтобы этот сон не заканчивался.       Но он закончился.       А он все еще любил её.