Часть 1

На перипетии, перепутье — едва ли этот путь мой. Я прусь вперёд квадратной пулей, Несусь вперёд с ума ли, с дури. Я сам не знаю цели, сути. Не обессудьте. Я просто целю, но без цели — Куда попал мой взгляд, там яд Мой прорывается сквозь ряд Эмоций, мыслей, как шрапнель. А серость рядом и вокруг, А может серость я — ведь кто пройдёт через меня, Не спорю, всё ж сойдёт с ума. И где-то во дворе повешен труп — Он ждёт меня, весь разодетый, За жизнь потрепем с мертвецом, Я встану пред его гнилым лицом — А разницы в нас как будто нету… Такой же вовсе, лишь дышу И что-то отвечаю людям… В одежде яркой — хуй на блюде; Не человек, а лишний шум. Гроза района иль жалкий гром, Что растворяется в секунде. Взорвусь на Диско, умру ли в бунте… Закончу может, как Гийом. И есть патрон… но в голове Он каждый раз стреляет! От этого любой устанет. И эта норма только мне. Моя империя внутри опять раз пять С ума сошла. Её б распять, Чтоб замолчала хоть на пять Минут. Чтоб взять да этот стих понять… Но очередной пошёл сумбур. И в хороводе голоса, всё спорят… спорят… спорят… спорят. Не слышно только лишь меня.