Часть 1

Встречает, как всегда, швейцар улыбкой сноба. Печален саксофон в сюжете ни о чём. Мы тихо говорим, и замолкаем оба, Когда официант недвижен за плечом. Вечерний саксофон мне слушать бы и слушать, В пространстве пребывать таинственно-ином… А у тебя лицо в потёках чёрной туши, И на столе бокал нетронутый с вином. В расслабленной руке дымится сигарета, Как будто бы тебя от грубых слов храня… В сиреневых мечтах шикарная карета Увозит от меня куда-то в ебеня: Где грохот по камням и воздух без газойли, Где слаб убогий дух промышленных идей, А старенький слуга в засаленном камзоле Безжалостным кнутом щекочет лошадей. Куда?! Остановись! Мы в грёзах чувств не ищем. Пусть тлеет романтизм у прошлого тряпьём. Оставь свои мечты, раздай, как мелочь нищим, Давай на посошок шампанское допьём! За газовой накидкой вижу отблеск броши. Под россыпь каблуков — скорее же, скорей! И твой холодный взгляд в мой угол метко брошен Стрелою, через зал от уличных дверей. Игристое вино темнеет в тусклом круге, Вбирая мёртвый шарм искусственных светил… И только саксофон рыдает о подруге: Всё потому, что я за это заплатил.