Часть 1

      Если бы только они знали, какого это. Если бы только испытывали это чувство, когда тысячи острых иголок вонзаются в твоё сердце, а ты… Ты не чувствуешь. Ты просто понимаешь, что вот они — раз, два, три… И сердце твоё тоже вот, здесь. Бьётся, качает кровь. Оно живое? Кого я обманываю, оно давно не моё. И всё-таки, пожалуй, одну, одну из сотен тысяч игл я чувствую. Она внутри, отзывается пронизывающей болью со звуком детского плача и отвратительным запахом сигарет. Старая бумага. Богемская. Дюшес вперемешку с виски. Его руки, держащие меня над бездной, его глаза, жёстко умоляющие жить. И всё ради чего? Ради мистера Шерлока Холмса. Моего дорогого друга. Уильям Джеймс Мориарти       И что он нашёл в этом червонном, кровавом цвете беспросветных жестоких глаз? Зачем заставляет меня жить, зачем цепляется за то, что уже так давно мертво. Не ему ли лучше всех знать, кто я такой? Со всеми полыхающими мыслями, убийственным горящим огнём, стремительно расползающимся по линии разделения происхождений, осуществляя мой план. Но разве я достоин видеть этот прекрасный мир? В праве ли я обрекать своего друга на себя, на того, чьи глаза уже никогда не смогут видеть так, как его, за красной пеленой из совершённых мной злодеяний. Злодеяний во имя добра.       Но он меня не отпускает. Глупый, гений Шерлок Холмс. Прощай, мой друг.       Он падает за мной, подобно белой птице, что спасает… Спасает мою жизнь. Нет, он не падает. Летит. Он держит меня, обнимая белоснежными крыльями. И если бы он только знал… Он знает. Я буду жить.