Часть 1

Сегодня погиб художник, Покинул частичку света. Я свой достану треножник И сообщу всему миру об этом. Художник тот был неумелый, Не знал как писать на холсте, Не знал как украсить картину И передать на своём полотне Эти чувства, до жути ранимы. Чем жил тот невинный художник? Что в спор так жарко бросался, Когда вопрос касался, о том Что же есть на свете "Красиво?" Что же есть на свете "Прекрасно"? А я качал головой и смеялся — "Вот глупый! " — ему говорил. Когда наш спор завязался, Он мне одну фразу сказал: «Искусство вечно будет прекрасно!» «Не будет!» — отвечал я со смехом — «Искусство мимолетности блеск.» И долго я помню ругались , И в миг два взгляда столкнулись, И кто же правый из них, А кто виноватый Решать уже вам, а не мне. Но умер друг верный И некому больше со мной Сидеть на закате и думать О том, что же на свете прекрасно. И расскажу я о нём всему свету И кистью своей нарисую Глаза его, отблеск рябины Волос его огненный цвет, Смешаю я краски и листья, Той осени приторный цвет. Сегодня погиб художник. И, кажется, что-то во мне Вместе с ним ушло в небытие, В той осени цвета рябины Остались незримы во тьме.