Часть 1

Мой город в декабре... пессимистично: Жутко скучные клетки по бокам. У нас ничего нового, все обычно. На похоронах никто не придирается к словам. Чёрное пальто на ней, на нем…практично. Птицы не вторят голосам. Наше состояние души критично, Не позволяем увидеть свет глазам. Протянуть кому-то руку на дороге —неприлично. Крысы, ваш год, не прячьтесь по углам. Запах дыма и бензина, так привычно, Организм свернулся пополам. Кто-то, раскрыв чёрный зонт возле меня, остановился. Говорит: «Тут скука смертная, мадам.» Думаю, он, что вчера родился? Тут скука - норма, и счёту нет смертям.