конец начала

слезы текут по щекам, обжигая кожу.ты обнимаешь тело своего уже покойного друга, парня, мужа, да без разницы кого.факт того-что этот человек тебе был дорог остается фактом, а кто он тебе, уже значения не имеет... *** 17.12.23. очередное пробуждение.поток мыслей в голове, и пустота.ты уже давно умер морально.у тебя нет повод просыпаться, жить,что-либо делать.ты один.у тебя нет близких людей, а даже если есть, то им нет дела до тебя, и до твоих проблем. твое состояние с каждым днем все хуже и хуже. ты гниешь изнутри. ты бегаешь от самого себя, пытаясь переубедить, найти смысл хотя бы чего-то.например смысл жизни.был ли он вообще?кто его знает.по крайней мере, у писярыча его не было.возможно, люди придумали это все, лишь бы оправдать свое жалкое и ничтожное существование. ты же его и вовсе не оправдывал. нет сил.просто нет сил, хотя бы встать с кровати.хотя бы сделать пару порезов.хотя бы написать предсмертную записку.ты уже труп.ты не делаешь ничего, только просыпаешься,иногда ходишь до туалета и до кухни, и снова ложишься спать.и так каждый день.удивительно,как ты любишь постоянность, писярыч.правда, уже пора заканчивать. да.действительно.пора не быстрым шагом, как будто вот-вот,и упадешь, ты идешь в сторону стала, где лежить канцелярский нож.взяв в руки предмет, ты даже не обдумываешь решение, и делаешь удар в сонную артерию.10 секунд-и ты мертв.от удара в сонную артерию-шанс выжить минимален, если уж, он вообще есть. живите счастливо, друзья.