Часть 7

Торальд потирает глаза, стараясь избавиться от жарких воспоминаний, выжигающих его душу — каждую, каждую ночь. Он приподнимает рукав, и срывает с запястья маленькую красную ленту. «Мне пора попрощаться с тобой, Посси», — Торальд прижимает тонкую ткань к лицу, надеясь услышать сладкий медовый запах — но он и так слишком хорошо его помнит. — Я больше так не могу. Я схожу с ума, — шепчет он в темноту, и вытягивает руку, сжимая в ладони ленту. Стискивает зубы и разжимает пальцы, отдавая маленький красный огонек ночному морскому ветру. Лента летит, извиваясь, то цепляясь за темную бушующую траву, то поднимаясь вверх к звездам, то снова срываясь к земле. Торальд следит за ее полетом, представляя, как вместе с ней улетучиваются из его головы все воспоминания о Посси. Он хочет верить в это. *** Лента летит, сверкая красным и плавно рея на ветру. Когда она уже почти скрывается из виду, ее со свистом пронзает стрела из темноты, пригвоздив к земле. «Может, мы попрощаемся позже, Посси», — думает Торальд, снимая ленту с наконечника и пряча ее на груди, словно единственное сокровище.