‎"И стакан для тебя"

Аль Хайтам не любит матчу, она отвратительна лично по его мнению. ‎ ‎"Когда вскошенную траву добавляют в горячую воду, это нельзя назвать напитком." — говорил он на предложение сделать хотя бы один злосчастный глоток. ‎ ‎Хотя он мог понять почему людям это нравится, возможно, ему просто не нравится травяной вкус. Запах ещё сойдёт, неплохой, отчасти успокаивает, но сам вкус, а тем более матча не в питьевом виде — полный отказ. Но... сегодня особенный день. ‎ ‎пока Аль Хайтам шагал до работы, устало и не хотя ковылять до точки Б, резко остановился. Это место... такое знакомое. ‎"сколько Лун на небе" и рассказ Тот, тогда он сразу узнал её. Он взглянул на часы. долго ещё. ‎ ‎"Экспериментальное" ‎ ‎Нефер не придала значения напитку на столе. Она заходила в кабинет, и на столе уже стоял стакан с матчей. ‎Холодный. Идеальная температура. С молоком — именно так, как она любила. ‎ ‎— Хм?.. Это что? — спросила она в первый раз, приподняв бровь. ‎ ‎Аль Хайтам уже сидел в кресле, уткнувшись в отчёт, и даже не поднял головы. ‎ ‎— Осталось с утра. Не допил. ‎ ‎— Ты любишь матчу? ‎ ‎Девушке сосед Аль Хайтама когда то говорил маленький факт о секретаре, из её воспоминаний, матча для него не самый благоприятный напиток и мешают его "комфорту" ‎ ‎— Иногда пью. ‎ ‎Она хмыкнула, сделала глоток. Вкусно, почти как в той кофейне у южных ворот, куда она захаживала, когда хотела себя побаловать. ‎ ‎— Спасибо, — бросила она, уже садясь за свои бумаги. ‎ ‎— Не за что. Всё равно бы вылил. ‎ ‎"Интуиция не подвела, она действительно любит матчу." ‎ ‎Иногда он приносил матчу, сам никогда не пил, только ей. Она перестала спрашивать. Просто брала, пила, кивала. ‎Он иногда спрашивал, она никогда не отказывалась. ‎ ‎А он... он оправдывался. Всегда. С таким лицом, будто это был не подарок, а досадная ошибка логистики. ‎То бариста вместе с крепким, Горьким кофе без молока и сахара делал нежную, неимоверно мягкую матчу. А после вопроса "Вчера тоже перепутала?" следовал ответ "Память плохая." Она не верила ни единому слову, она то знает. Но ей нравилось, как он краснеет — чуть-чуть, только кончики ушей, когда она улыбалась и говорила «спасибо, очень вкусно». Хотя он немного догадывался... ‎ ‎Она узнала правду случайно. ‎ ‎Аль Хайтам отлучился «по делам» и вернулся с привычным стаканом. Поставил на стол. Оправдался чем-то про «скидку на вторую порцию вместе с кофе». ‎ ‎Нефер взяла стакан, но пить сразу не стала. ‎ ‎— Спасибо. ‎ ‎— Не за что. ‎ ‎— Аль Хайтам. ‎ ‎— Что? ‎ ‎— Ты не пьёшь матчу. ‎ ‎— Я уже говорил что... ‎ ‎— Ты вообще её ненавидишь. — Она посмотрела ему прямо в глаза. — Я помню. В первый раз ты сказал, что она «на вкус как болото». Это цитата. ‎ ‎— Ты по утрам злая, когда матчу пьёшь становишься сносной... ‎ ‎Она приподняла брови ‎ ‎— Принято... ‎ ‎На следующий день, на столе стояло уже два стакана. ‎ ‎ Один — с матчей, с молоком, сладкий. Как всегда. ‎ ‎Второй — с чёрным кофе, крепкий, без сахара, обжигающе горячий. ‎ ‎— Ты не пьёшь кофе. ‎ ‎— Не пью. ‎ ‎— Зачем купила? ‎ ‎Она наклонилась, шепнула ему в ухо — тихо, чтобы никто не услышал: ‎ ‎— Потому что ты мой. И я забочусь о своём. ‎ ‎И отошла, прежде чем он успел покраснеть. Но он всё равно покраснел. До корней волос. ‎