Гемофаг

Она — кровь, что течёт в проклятых жилах, замедляя распад. Он строит стены из холода и голода в пустыне, где время сочится, как смола из трещин в камне. Снаружи — пески, здесь — одиночество, густое, как вино, что пьют по капле, не зная опьянения. Они меняются местами в темноте, где забываются роли, и палач молит, а жертва выбирает. Её боль становится его сытостью. Его слабость — её единственной властью. Сбежать не получится. До свободы — лишь пара шагов. По зыбучему песку.