Перо

Лист не движется, тихо ждет первородных слов, Но между строк только шорох из пустоты. Линия жизни, вскользь содранная с руки — Путь, что сплетен из горьких чернил и снов. И, порхнув крылом, к сердцу ластится небосвод, А меня породила земля — дерево и металл. Я беру из души лишь то, что совсем не жаль, Отдавать за фантомную вымышленность свобод. И с годами потери все глубже, как стигмы ран — В изгибах и линиях кровь убиенных нимф — Я танцую легко, словно перышко Серафима, Но моя суть — есть клинка неподъемный стан. Я разум взрезаю, вынося приговор за лживость, И в вечность катится к подножию стола Творца, отрубленная тяжкой думой, голова, А лист не движется, пронзенный мной в отрывок.