Часть 1. Глава первая «Тот кто не родился с силой»»

**** Тасмин Хасия не видела, как Изуку Мидория бросился спасать Кацуки Бакуго из лап слизистого злодея. В тот день она была в Кыргызстане, в городе, который знала с детства, и который за последние годы стал ей чужим. **** Город Бишкек встретил её утренним солнцем и запахом выхлопных газов, смешанным с чем-то сладким из пекарни на первом этаже. Тасмин стояла у окна своей комнаты на третьем этаже старой панельной пятиэтажки и смотрела на улицу, по которой уже спешили люди. Кто-то вёз детей в школу, кто-то торопился на работу, кто-то просто шел, глядя в телефон. Она прожила здесь пятнадцать лет. Пятнадцать. Здесь она научилась ходить, говорить, читать. Здесь впервые поднялся ветер, который напугал её до слёз. Здесь она поняла, что её родители смотрят на неё иначе, чем на других детей. Не зло, нет. Просто…Пустовато?... Как на вещь, которая есть в доме, но не имеет особой ценности. Комната была почти пуста. Не многочисленные книги упакованы в картонную коробку, которую она заклеила скотчем ещё вчера. Одежда сложена в чемодан, купленный специально для переезда. На стене остались следы от плакатов, которые она сняла неделю назад, — бледные прямоугольники на выцветших обоях. На подоконнике стоял кактус в маленьком горшке. Единственная вещь, которую она не знала, брать с собой или оставить. — Ты ещё не готова? — мать заглянула в комнату, не переступая порога. — Почти, — ответила Тасмин. Мать была в халате, волосы собраны в небрежный пучок. Она выглядела уставшей, хотя день только начинался. Тасмин заметила, что мать похудела за последние месяцы, но ничего не сказала. Они давно не говорили о таких вещах. — Поезд в три часа, — сказала мать. — Не опоздай. — Хорошо. Мать кивнула и закрыла дверь. Тасмин слышала, как её шаги удаляются по коридору, как открывается и закрывается дверь на кухню, как зашумела вода. Обычные звуки обычного утра, которые она слышала тысячи раз. Может не стоило соглашаться? А если она их подводит? Едва не заплакав, она подошла к подоконнику, взяла кактус. Он был маленьким, с короткими иголками, в глиняном горшке, который она сама расписала несколько лет назад. На глине были нарисованы простые узоры — круги и линии, которые должны были изображать движение ветра. Она тогда только начала учиться рисовать, и узоры вышли кривыми, но она всё равно их любила. Она сунула кактус в рюкзак, между небольшой стопкой тетрадей и сборником рассказов, который купила в книжном магазине в Осаке, когда приезжала к брату на каникулы. Книга была потрепанной — она перечитывала её несколько раз, особенно один рассказ, о жизни бабушки с деменцией, о том как она жила и какой была. Она не знала, найдет ли себя в Японии. Но она точно знала, что здесь, в Бишкеке, ей больше нечего было искать. **** Вокзал был шумным. Люди с чемоданами, тележками, детьми. Объявления по громкоговорителю, запах кофе из автомата, гул голосов. Тасмин стояла у входа, сжимая в руке билет, и ждала. Отец привёз её на машине. Он не вышел из автомобиля, только немного опустил стекло и сказал: — Звони, когда приедешь. — Хорошо, — ответила Тасмин. Она взяла чемодан и пошла к входу, не оборачиваясь. Она знала, что он смотрит ей вслед. Она знала, что он не выйдет из машины, чтобы обнять её на прощание. Она знала, что, когда она уедет, он вернётся домой, сядет на кухне, выпьет чай и, возможно, скажет матери: «Ну вот, уехала». И мать ответит: «Ну и хорошо». Она не злилась на них. Она давно перестала злиться. Просто приняла как факт: они такие. И она такая. У каждого своя жизнь. Но все же почему так? В зале ожидания она села на свободное место, поставила чемодан рядом, рюкзак на колени. До поезда оставался час. Она достала телефон, посмотрела на экран. Сообщений не было. Открыла мессенджер. Набрала сообщение: «Через час уезжаю. В Осаку приеду наверное после завтра утром. Если не позже». Ответ пришел через минуту: «Жду. Позвони, когда сядешь в поезд». Она улыбнулась. Брат был старше на семь лет. Когда они были детьми, он часто брал её с собой в горы, показывал тропы, учил разводить костёр, рассказывал о растениях. Когда ее причуда впервые проснулась и ветер чуть не разнес половину квартиры, именно брат подошёл к ней, обнял и сказал: «Тихо, тихо. Всё под контролем». И ветер послушался его. Не её. Его. Она долго не могла простить себе этого. Что ее собственная причуда слушалась не ее, а старшего брата. Что она была так напугана, что не могла ее успокоить. Что он сделал это вместо нее. Потом только она поняла: он не сделал это вместо неё. Он сделал это для неё. Чтобы она не боялась. С тех пор она перестала бояться. Но иногда, когда она закрывала глаза и слушала ветер, в груди появлялось странное зудящее ощущение, как будто что-то внутри напоминало: «Он всё ещё может выйти из-под контроля. В любой момент. И ты не угадаешь когда». Она отгоняла это чувство. Она тренировалась, училась контролировать потоки, училась чувствовать каждый порыв. Она не хотела больше ничьей помощи. *** Поезд тронулся ровно в три. Тасмин сидела у окна, смотрела, как город медленно уплывает назад. Дома, деревья, перекрёстки. Вот школа, в которой она училась. Вот парк, где они гуляли с братом. Вот рынок, куда мать брала её по субботам. Всё становилось меньше, дальше, незначительнее. Маршрут пролегает с Бишкека до Китая. От Китая до Южной Кореи. И оттуда на самолете до Японии. Она достала наушники, вставила в уши. Включила хоррор историю - “Кто живёт в потерянном городе”. Голос ведущего был спокойным, ровным. Она слушала, смотрела в окно и думала о том, что через несколько часов пересечет границу, а через несколько дней окажется в школе, где учатся будущие герои. Она не была героем. Она просто хотела научиться контролировать свою силу. И, может быть, помогать людям. Не ради славы, не ради признания. Просто потому, что когда она помогала, в груди переставало зудеть. И просто было приятно знать что ты причина чьего-то счастья. Когда стемнело, она достала сборник рассказов и открыла на первой странице. Рассказ назывался «Дорога домой». О женщине, которая уехала из маленького городка в большой и через двадцать лет вернулась, чтобы понять, что дом — это не место, а люди. Тасмин перечитывала его в четвёртый раз и каждый раз находила что-то новое и интересное. В вагоне было тихо. Пассажиры вокруг дремали, кто-то смотрел фильм на планшете, кто-то тихо разговаривал по телефону. Тасмин читала, пока глаза не начали слипаться. Потом закрыла книгу, спрятала в рюкзак, надела капюшон кофты, затянула шнурок на капюшоне и прислонилась головой к стеклу. За окном мелькали огни. Города, деревни, станции. Где-то там, впереди, была её новая жизнь.