Конец

Мне кажется, даже если я и одинок, Даже если я сломан и далеко не пророк, Что жизнь бывает сбивает и с ног, Но я устоял, хоть не каждый бы смог.        И пусть и пугает меня сущность данных строк, Пусть кричит, пусть плачет, матерится игрок Жизнь ему в прок, Он не пророк.        Каждое падение, новый синяк. Каждый плач, тишина и депресняк. Да, я живу, пусть и так, Да это сложно, но лучше уж так, чем никак.        У меня бывает наваждение, Что я один и оглох, Что я ослеп и подох, Что я ослаб и продрог.        Но есть и тепло этих строк, По жизни нанесёных Помимо строк занесённых, Хотя и не страх, просто никак.        Не думайте, что живу я именно так, Есть в жизни моей и свет, и мрак. Есть у меня близкие, пусть и мало так, Ради них я готов встать и бороться с никак.        Рядом с ними тепло, им страшно за меня, Я готов бороться за них, сражаться в ничью. Интересно, а долго они бы стояли за меня? Ладно, не буду я дальше это продолжать, молчу.