...

Он в темном пространстве.  Он не знает, что ему делать. Ведь секунду назад лежал окровавленный на поле уже прошедшей битвы.  Он бы продолжил думать о недавних событиях, но к его телу начало что-то прикасаться.  Так как в пустоте ничего не было, он нашел только одно предположение: эта тьма и есть то, что липнет к нему.  Он попытался руками убрать черный туман что это?, но тот стал только больше прилипать.  Поняв бесполезность действий, он прекратил и решил, что пусть всё идёт на самотёк.  Провалялся он так несколько часов, ему не надоело это, как подумалось неизвестному существу, наоборот, тому это нравилось.  Он мог наконец отдохнуть от гор бумаг, споров с начальством, выездов на миссию, общению с людьми, притворством младших чинов, вечно надетой на него маске безразличия, починки этой ненастоящей личины, страданиям в одиночестве, отдохнуть от всего.... За время, проведенное тут, он, кажется, обдумал всё.  И снова ты ошибся.  Но он успел обдумать только несколько своих записей из тысяч. Пока стоит тишина, он может расслабиться, не обращая ни на что внимания. Тишина — это его спасение. Тишина — это обычно редкое явление, но дарованное ему на вечность. Теперь эта тишина будет с ним всегда, и его это устраивает.