Остаться

Он медлит. Преграды стираются под его взглядом — напряженным, голодным. Я чувствую его дыхание на своих губах, и это пытка. Он знает. Наслаждается. Его руки твердые, уверенные очерчивают границы, но не переступают их. Пока. Мы играем в опасную игру. В ней нет победителей. Вопрос лишь в том, кто сломается первым?