Пролог

Миён любила подобные вечера. Закрытые встречи ВИПов всегда были наполнены блеском, дорогими напитками, тонкими ароматами элитных духов и приглушённым звоном бокалов. Здесь собирались люди, привыкшие к власти, деньгам и играм без правил. Они умели носить маски, но Миён давно научилась видеть их настоящими.  Она знала, кто кем был на самом деле. С детства ее учили этикету, учили как общаться, учили молчать. Но умению видеть ложь и смотреть  сквозь напыщенные, но приятные комплименты, она научилась сама. Она видела жадность в глазах мужчин, когда они смотрели на неё, ложь в улыбках их женщин, притворно желающих ей доброго вечера. Скрытую борьбу, которая происходила за каждой игрой вежливости. Это был мир, в котором она выросла. И в этом мире она царствовала. Вечер, полный внимания. *** Миён вошла в зал медленно, с той лёгкостью, которая была у неё в крови. Дорогой шёлк платья скользил по её телу, подчёркивая безупречную фигуру. Волосы были аккуратно уложены, пара серебристых шпилек сверкала в локонах, отражая свет хрустальных люстр. И, конечно, она сразу почувствовала внимание. Как взгляды цеплялись за неё, как на секунду притихали разговоры, как кто-то с усилием делал вид, что не заметил её — но на самом деле заметили все. Миён улыбнулась про себя. Она знала, что вызывает эффект. Она знала, что многие её хотят. Проходя мимо словно кошка, она то задерживала взгляд на чьём-то лице, то слегка касалась чьей-то руки — небрежно, мимолётно, оставляя после себя ощущение лёгкого электричества. Она играла. Так же, как всегда. — Миён, ты с каждым разом становишься всё прекраснее, — раздался мужской голос. Она обернулась и улыбнулась. Высокий мужчина, богато одетый, с бокалом в руке, с самодовольной улыбкой на лице. Один из тех, кто слишком привык к власти и думал, что может получить всё, что пожелает. Это ведь не так? Она подошла ближе, коснулась его руки, чуть склонила голову, будто прислушиваясь к нему. Он замер. Она чувствовала этот момент — когда мужчина ещё говорит, но уже полностью потерян в ней. — А ты с каждым разом становишься всё настойчивее, — прошептала она, улыбаясь. Его пальцы чуть дрогнули на бокале. Она могла бы продолжать эту игру. Но в этот момент она заметила его. Его взгляд Ин Хо стоял в другом конце зала. Чёрный костюм, идеально сидящий на его высоком, подтянутом теле. Спокойное, закрытое лицо, словно высеченное из камня. В руке — бокал, который он даже не пил. Держал лишь чтоб «поддержать» чуть опьяневших людей. Он стоял, почти сливаясь с тенью, но именно это делало его ещё более заметным. И Миён поняла, что он наблюдает. Но не за ней. Он смотрел куда-то в сторону, равнодушно, сдержанно, будто всё происходящее не имело к нему никакого отношения. Её это разозлило. Нет Её это задело! Как будто её не было. Как будто её появление ничего не изменило.  Она привыкла, что мужчины смотрят на неё иначе. Их взгляды всегда были голодными, полными желания. Они стремились к ней, даже если пытались это скрыть. Но Ин Хо был другим. Он не обращал на неё внимания. Ни капли! Не замечал её. Или делал вид, что не замечает. Почему? Почему он не поддаётся? Почему он не теряет контроль? Почему он смотрит так, будто уже всё о ней знает? Миён почувствовала, как внутри вспыхнул азарт. Она не знала, что именно было в его взгляде. Но она знала, что хочет изменить это. Она сделает так, чтоб он желал ее внимания, желал одного ее взгляда. Желал ее. Игра началась.