о хоббите

✉ Ты - полурослик, возвращающийся домой. Обвисла одежда, волосы стали жестче, Да и не только они, если честно. Кожа так же гладка, лишь на душе шрамов росчерк. Стало меньше любви к миру и к лести. Проскользнёшь гордой мышью в свою нору. Она не помнит тепла и смеха, Но, к сожалению, помнишь ты. Или же к счастью? Мечты, мечты... Всё стоит так же, как стояло раньше. Висит портрет матушки над камином, Холодным, нетопленным, нелюдимым... Только ты не такой же и странно выбиваешься из картины. Ты познал приключений и радость, и горе, И ужас, отчаянье тоже познал. Ты познал братство, друзей, впечатлений море, Вот только историй уж близок финал. Опустишься в кресло, трубку набьешь табаком, И тебе всё напомнит: Салфетки, метёлки, звон столового серебра - Что не станешь ты прежним. Уж прошла пора. Вот и конец пути - да начнётся новый: Дожидаться покоя десятками лет. И измерив свой путь дневниковой отметкой Встретиться с теми, с кем его начинал.