Без названия

"Сердце болит. Я скучаю по лете." - Вот то, что было на старой кассете. Я помню тот день, когда это сказал: На улице моей всё град не утихал. И ты был предо мною, как будто живой. Ты и есть, тебя нет. Чёрно-белый, цветной. Уж не помню что было то: сон или явь, Но после осталась улыбка-печаль. Улыбка-печаль, иль улыбка-печать. Печать ли молчания? - Мне по чём знать? Я сижу и пишу, в голове будто пусто. Пред глазами лицо, от чего-то мне грустно. Закроюсь руками - вдруг твои на моих. И пролился из уст долгожданный мой стих...