Память

      Загадочная штука память, она, кажется, живет по своей, странной логике.        Первое время после того, как я ушел из дому, я старался вообще не думать об отце. Не вспоминать. Вот только не очень-то это получалось, воспоминания сами лезли в голову. О том, как я ждал его похвалы, а вместо этого услышал сухой, сдержанный разбор того, что у меня в этот раз получилось неидеально. Как я однажды подрался с соседскими мальчишками и был избит, и вместо ласки и сочувствия меня ждали тренировки по рукопашному бою. Как холодно и строго он смотрел на меня, если я ошибался. Он никогда не бранил меня, но этот взгляд, в котором мне виделось разочарование…       Не знаю точно, когда эти воспоминания сменились другими. О том, как отец страховал меня во время занятий вольтижировкой. Как он на руках нес меня домой, когда я вывихнул ногу. Каким растерянным, почти испуганным выглядел он, когда я болел.       А теперь я почему-то вспоминаю о том, о чем и вовсе не могу помнить. О том, что знаю только с чужих слов – со слов Жанно, Огастина, самого отца… О том, как он целыми днями носил меня, новорожденного, на руках после похорон моей матери. Как он стоял со свечой в дверях детской, глядя на меня, спящего. Как он рассказывал товарищам о моих успехах, о моих способностях…       И сказать по правде – я не знаю, какие из этих воспоминаний причиняют мне больше боли. Знаю только, что ничего из этого я бы не хотел забыть.       Интересно, что будет вспоминать обо мне Тибо? Надеюсь, что эти воспоминания будут только светлыми…