Часть 1

Он никому не нужен, Его уже никто в стену не вобьёт. Давно ржавчиной покрылось тело, Так в ящике он и умрёт. В старой шляпке Ещё хранилась память: О юности, о времени, Когда он смел о чём-то чаять. Тогда он так хотел полезным быть, Заниматься правым делом: Держать картину или полку, Всем своим железным телом, А если повезёт, мечтал скрепить детали И стать частью мебели какой. Он так старался попасться на глаза, Всегда быть под рукой. И вот однажды хозяин... Наконец его заметил. Средь всей толпы его он взял! Исполнится все то, о чём гвоздь грезил! Хозяин к стене его приставил И с табурета молоток схватил. Кто ж знал, что в эту самую минуту Он жизнь гвоздя безжалостно сгубил? Только мужчина по шляпке ударил, Как выгнулась дугой железная спина. Для одного лишь небольшая неудача, А для другого — разрушенная мечта. Хозяин на него взглянул сердито, И в этот прокля́тый ящик кинул. С тех пор прошло уж пару лет, А несчастного никто так и не вынул. Наверное, сгинуть здесь — его судьба, Но не то печалило гвоздя, А то, что в ящике он был не один такой: Испорченный, потраченный зазря.