На вСтружку barbaris-II

Сон как боль под дурь и обиды. Восемнадцать локтей Немезиды без себя на желанной коже отмеряют бессмысленность ложью. Кроет острая необходимость быть в любимых глазах уловимым до растворения не-бытия, только лишь смотрели бы так. Это биение через почти не-надежду да на сцене ритмом прикрыться лишь бы – это всё, что есть у меня. Мама, зачем ты меня родила? Сделай обратно. Это лишь сон, слышишь, мозг-идиот? Не Кассандра – Пифия шанс выдаёт. На песке безверия бессмысленно строить, для дуэта важны крепкие соло, не любил ещё толком – только желал: пропадал, растворялся, цеплялся, страдал, но ни разу не верил ни в себя, ни в другого. Мама, не надо рожать меня снова! Невыносимо больно. Не окрепшего духа морок под шмаль может статься работой свободы на даль. Верю. Иду. И подбираю слова. Мама, спасибо, что родила. Теперь могу это сказать.