on ol menawí

      ростом с меня стебель колышется, словно хочет шепнуть секретное. в этих степях иначе дышится, всё говорит — светлячками, ветками. древо рисует картины в памяти, дождь гладит щёки, целует волосы — как руки брата когда-то гладили, как и его поцелуев россыпь.       странно всё это, но тянет, манит древним болотом, цветами жжёными. на алебастровом пьедестале я безоружная, обнажённая.       тайну раскрой ещё одну, ну же, стань вместо сердца в моей груди. ты прорастаешь во мне всё глубже, мой обожаемый Тир-Фради.