Часть 1

      Жизнь бывает, как мякина;       В молотилке нас молотит;       Бьёт с размаху по хребтине;       Варит заживо в работе.       Наши дни, подобно звеньям,       В цепь длиннющую ложатся,       Ею вяжут руки лени,       Принуждая подчиняться.       Нас самих они порою       Той же самой цепью душат       И не камнем, а горою       Возлежат на наших душах.       Что же делать? Горько плакать?       Воровать с богатых гумен?       Всех охаивать, как шавка,       В край от злобы обезумев?       Или, может быть, бороться?       Для других искать свободу?       Сбросив цепь, тянуться к солнцу       Со своим родным народом?..       Что ж, решайте. Жизнь же наша       Ничего не позабудет...       Хоть горька, тут правда ваша,       Но второй такой не будет.