О перерождении

Каждый цикл повторяется. Год — это цикл, не так ли? Вот только год не копируется. Времена перерождаются. Они становятся другими, они немного меняются каждый раз. Они восстают из золотой пыли. Красиво открывают глаза в уже взрослом теле. Это чарующе прекрасно, это завораживает мгновением. Откуда они пришли? Когда они прожили первый раз? Чувствуют ли они себя людьми?.. И всё же... Как они появляются?.. Пылинки из золота тихо валяются... Но аурум это?.. Природы секрет. А как Времена вообще появляются? Другие вопросы снисходят на "нет". Немного о том, как Лето рождается, Немного о том, как явилась Она; Про Осень. О том... Зима пробуждается. Немного о том, как очнулась Весна. Немного о дудочке и барабанах, Немного о старых картинах в лучах. Немного о памятных ноющих ранах, Немного о боли инстинкта в очах. Немного... Немного. Всего лишь чуток. О каждой. О пыли. О памяти вновь. О доме. О многом. Словесный поток Сказителя душит, пьянит его кровь... Про плед и окно. Это Лету родно. Про чистый подвал. Там, где Осень была!.. О разных местах. Для Зимы всё одно. Весны переулках. Там жизнь отдала... Про многое. Многое. Долог рассказ. Писатель приляжет на пару минут. История эта — души пересказ. Надеюсь, сейчас Времена не уснут...