Часть 1

Меня всегда интересовало – какого цвета боль. Есть версия, что боль красная. Что она цвета крови. Цвета только что разбитого сердца. Цвета гнева. Цвета начала осени. Багровая, как последний закат. Кто-то говорит, что боль синяя. Холодная, как ярость. Как ночь. Как навечно закрывшиеся губы мертвеца. Синяя, как глубокое озеро в темноте. Как страх, который ночью пробивается к тебе под одеяло и обволакивает разум голубой дымкой. Чьи-то утверждения, что боль розовая. Вроде бы мягкий и нежный цвет, но и он может хранить в себе проклятие. Боль может быть цвета лёгкого румянца на щеках юной девушки, после которого очень больно вспоминать те счастливые моменты. Или цвета розового смайлика-сердечка присланного тебе в час ночи просто потому, что твоя половинка, которую ты больше никогда не увидишь, скучала. А может боль зелёная? Зелёная, как цвет стен в больнице, откуда кто-то может и не выйти. Как стебелёк цветка, которому природой суждено сломаться, умереть. Как ель, в немом крике склонившаяся над могилой, укрывая её от мира живых. Ядовито-зелёная, как яд отравляющий твою душу изнутри. Кто-то думает, что боль имеет серый цвет. Как безнадёжно разваленные в прах мечты. Как старые черно-белые кассеты, где все ещё живы. Как пустые бездушные многоэтажки, мокрые от не менее серого дождя. Или как выцветшие от слёз пустые глаза. А вдруг боль белая? Как чистый лист. Как пугающая пустота в кошмарах. Как глаза человека, который видел слишком много боли. Как свет в конце тоннеля. Как кожа навсегда ушедшего человека. Как белое одеяние монаха потерявшего всё, ищущего истину в Боге. Есть версия, что боль коричневая. Как карие глаза любимого человека. Как холодная и промозглая земля. Как горячий шоколад, который тебе никто никогда не приносил в постель. Или боль фиолетовая, как волосы девчонки, которая вместо учёбы прожигает свою жизнь в ночных клубах. Как мешки под глазами. Как слива, которую ты ел очень давно, в детстве, когда приезжал в деревню на лето. Боль, быть может, чёрная. Ну, тут объяснения наверно не нужны. Цвет тьмы, и этим всё сказано. Прозрачная? Хрустальная, как слёзы. Как стекло, ты увидишь его, только когда поранишься осколками. А может жёлтая? Кто-то говорит, что это цвет солнца, а значит и счастья. Но ещё жёлтый может быть цветом выжженой от солнца пустыни. Или цвета жёлтых тюльпанов, которые почти никому не нравятся. Для каждого человека боль имеет свой собственный цвет.