Фукье-Тенвиль

Перед ликом смерти спокоен дух, Перед толпою я гнев явлю. Я не был к вам, французы, глух! Я вас любил и, может быть, люблю! *** Верю – не верю? Не пойму, Время летит. Время бредет. И даже смерть не спасет, Того, кто сам заточил себя в тюрьму…