...

Я почти проиграл, и почти что покаялся в этом. Мне бы Вас презирать и впору бы Вас ненавидеть — Но, как жаль, Вы ошиблись, предавшись больным сантиментам. Разве нет? Мне забавно, чего же могу я не видеть? Вы играли достойно. Игра — оправдание правил, Что отчаянно всех подчиняют своим лишь законам, Что придумали Вы, что нарушены были Вами. Вы опять проиграли — на Вас остаëтся корона. Ведь встречал лишь немногих, в ком не был я рáзочарóван: Вы совсем не скучны, ваша фишка — умение думать. В голове, наяву возвращаюсь к Вам снова и снова, Превращаясь в насмешку, во всеми непонятый юмор. Замирали над скрипкою руки мои беспристанно, И как будто покой не давала таинственность Ваша. Вы остались закрытой, и всë это, чёрт возьми, странно!.. А ноты не шли, и звучала какая-то лажа. Столь проста, незатейлива химия сильного чувства, Лишь когда обладают всем разумом трезвость и холод. Сообщения Ваши полны озорного безумства — Я согласен на ужин: совсем уж замучил голод. И блестели глаза, и ресницы бросали тени… Постараюсь, чтоб Вы ничего никогда не узнали: Что я в жизни не знал и не видел иных «этих женщин», Что считал я Ваш пульс… ну, а Вы моего не считали.