Но

Я строю бумажные города, но об них тушат сигареты. Я люблю ненастоящих людей, но они под слезами рвутся. Я все время убегаю в фильмы, но они меня предают. Я кладу книги на полки — они отвечают тоской. Крашу синим красное небо — об него вытирают ноги. Я забываю, не слышу, молчу, но меня никто не видит.