Янтарь

       В моей руке квадратная плотная рюмка. Толстое, слегка запотевшее стекло. Запотевшее из-за холода внутри. В этом мы похожи. Были. Внутри она под завязку наполнена переливающейся янтарной жидкостью. Она яркая, так красиво блестит на утреннем солнце. Горькая жидкость — коньяк. Горько и невкусно, и рюмка до сих пор полна. Пахнет терпко, но приятно. Пробивается в воздух тараном занимая собой всё пространство. Окно открыто, но коньяк всё ещё витает в ночном воздухе. Ночь. Когда она успела наступить?        Звёзды. Красиво. Коньяк переливается синевой лунных лучей и своим природным янтарные. Горькая лёгкость мелкими глотками заползала в гортань. Приятно, легко. Она проникла внутрь, распирая, вытесняя бренную оболочку и оставляя место лишь туманный мыслям. Но нет. Они более чем реальны. Ещё глоток, внутрь, глубже, обжигает. Жжёт, но хорошо. Легко. Лечу.        Рубашка легко развивается на ветру, а из квартиры прёт вишнёвый дым сигарет.