Сон, длиною в вечность

Очень тихо. Тишина кажется стала материальна и теперь давит совсех сторон, такая липкая, словно затекает в уши и окутывает лицо. Под этим давлением точно лопнет окно и сквозь трещины просочится тридцатиградусный мороз. В помещении становится все теплее, дышать тяжело, воздух словно можно сжать в кулаке... А разве это помещение?.. Вот оно, окно треснуло, страх накатил мощной волной. Кончики пальцев покалывает, сердце со всей силы бьётся об ребра. Мороз, забрался под самую кожу, что уж говорить об, помещении?.. Спустя мгновение понимаешь что кто-то дышит напротив тебя, возможно прямо перед носом, но глаза залиты тьмой, только ели понятный шёпот, что никак не сложится в голове. -"Тшш, здесь все-таки тесно". До жути знакомый голос. -"Разве я не могу любить?..." Этот тон, эта знакомая ухмылка в голосе. Больше походит на шепение гадюки. -"Но... Но возраст...Господи возраст " Язык онемел, словно говоришь не ты. Отчаянно пытаясь доказать себе, "он часть семьи, и она, мама его... Любила?.. " От таких слов нужно проплеваться, пойти и развести белезны в чашке с чаем. -"Разве ты не можешь проявлять симпатию? Мне кажется наши дни, поездки были... Интересными. И я думаю ты стала старше с нашей последней встречи... " Разум отказывается понимать это, он жил с вами, он и вправду любил, но явно не так как хотелось, не так как казалось. -" Это... это не правильно, это -... " Обидно признавать, понимать правду. -"Ошибка?.. Нет, это чистая симпатия" Скозь эти слова воздух наполнился противным, таким ужасным запахом, спирта и крови, такой железный, холодный. Хочется пойти, встать под кипящие капли воды, нужно смыть всё: слова, запахи, ощущения и по возможности залить моющего средства в голову. -" Но, мама, она..." Воспоминания прерывают ход мыслей. -"С ней, закончено... скажем так... Ты лучше..." Вот оно, чёрное пятно, в голове засохло как кровь на мраморной подставке, с позолоченой надписью "Майковой Александре..." - " Всё хватит! Замолчи! Закочни этот бред! " Холод, сменяется порывами жара, хочется схватиться за голову, но локти упираются в стенки, низкие, деревянные стенки. - "Давно пора закончить это..." Лязг металла отскакивает от поверхностей пространства. Разве всё было так!? Нет, нож был не в этих руках, рукаять была сжата в ручках, что сейчас отчаянно ломают ногти об крышку... Гроба? Почему же спустя столько времени всё стало наоборот? Чужое колено давит на грудную клетку, темнота в глазах становится ещё чернее, в горячем воздухе лезвие ножа обжигает шею холодом. Мгновение и падаешь сквозь заданию стенку, оказываешься в постели. Волосы липнут к лицу и шее, с которой тщетно стираешь чужие руки. Вокруг темно, кажется кто-то стоит в дверном проходе. На стене монотонно отбивают часы, ещё пару минут и наступит утро. Всё таки стоит купит ночник...